Lise

Lise a une jambe cassée et est coincée à l'hôpital. Pendant cette immobilisation forcée, elle fouille dans le bazar de sa tête. Elle y trouve plein de choses : des souvenirs, des morceaux de musique, des morceaux de son livre préféré. Mais surtout, elle y trouve des mots, qui sont son seul secours pour remonter « la pente », ce gouffre qui la retient quand elle va mal. Ces mots, les « débouche-éviers de la tête », lui permettent de jeter pêle-mêle ses impressions, sur sa mère décédée dans un accident, son père distant et maladroit, ou son frère quasiment muet. Ce trop-plein se déverse dans un flot de paroles sans ponctuation. Mais peu à peu, le dialogue semble se renouer entre ces êtres à la dérive, en écoutant la musique des Smiths et de Franz Ferdinand très fort dans un casque pour deux. Lise., avec un point dans le titre, se lit tout doucement, pour bien profiter du rythme des mots, de cette syntaxe a recréer, de ces mots qui coulent comme un liquide philosophique. Une lenteur à savourer, ou à redécouvrir par la relecture, pour réfléchir avec Lise des grandes questions de la vie.