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Un ours (ou une ourse) entreprend un voyage en solitaire au cœur de l’hiver enneigé. L'animal ne devrait-il pas dormir blotti au fond de quelque grotte, à l’abri du froid, lesté par ses réserves emmagasinées à la belle saison ?

Pataude et gracieuse à la fois, sa silhouette noire baguenaude sur la page blanche du paysage qu’on devine silencieux. Imprimée au pochoir, ses bordures frangent sur le fond immaculé, rendant la limite relative. Ses pattes disparaissent dans le vide blanc juste marbré de quelques ombres. Tout petit face à l’immensité du relief estompé dont les masses et les détails ne se révèlent que par contraste, l'ursidé chemine. Il est seul, mais le monde disparu laisse de si belles traces. Il butine une fleur oubliée et, joueur, il amuse le lecteur de ses facéties enfantines : il secoue l’arbre pour se couvrir lui-même de neige, s’amuse à danser, coiffé d’une parure de branches qui le fait ressembler à un renne, souffle une cheminée de vapeur opaque dans l’air glacé « Öööö … », va patiner sur l’étang gelé, fait l’ange dans la neige fraîche, rejoint par un moineau perplexe. Un papillon jaune nous fait de l’œil : c’est un sac en plastique rempli de déchets… Une déjection inaltérable d’un monde non naturel. Soudain très las·se, l’ours·e rejoint son refuge. Au fond de la forêt, au fond de l’abri, iel attend.

L’art fascinant de Raúl Guridi oblige le lecteur à écouter le silence glacé, le souffle un peu court de l’animal, à scruter le grand blanc de l’image et les ombres qui se devinent : l’ensemble est d’une poésie à couper le souffle, et laisse une impression durable où l’émotion palpite entre rire et gravité. Ainsi que dans un autre album, coréen, Un jour, de Yoo Ju-Yeon où, sur un poème de Kza Han, le lecteur suit un petit oiseau rouge feu dans un incroyable périple qui le conduit de son arbre dénudé aux branches d’encre noire jusqu’aux paysages urbains saturés de lignes et de d’ombres gigantesques, qui donnent le vertige même à un oiseau… Il n’est pas étonnant que l’éditeur signale déjà la traduction de l’album de Guridi en coréen : il y a là un fil poétique chargé d’imaginaires frères, dans un langage partagé.

Les deux récits s’achèvent sur l’image de l’ours et de l’oiseau de retour dans le lieu qui les protège. Raúl Guridi crée une fable d’aujourd’hui où la nature salie, envahie, subit provocations et bouleversements. Mais même recroquevillé dans le noir, il faut garder les yeux ouverts : c’est la conclusion de l’artiste pour cet ouvrage remarquable.